Antígenes (de un atlántico pacifico)
(de La Patria Sospechada 2014)

Anti atlánticos,

no dicen claramente que son

anti atlánticos,

pero van contra los árboles

como los antiguos enemigos,

contra los peces,

con  lengua de  políticos

que endulzan los oídos.

Los tesoros de la tierra

ahora se disfrazan con turismo,

y los tractores como autos

se desempacan

"solo para el desarrollo",

mientras abren tumbas

Hay que matar la pobreza dicen los bancos

internacionales,

aunque hay daños colaterales

superfluos,

pero no importa, 

ya que la pobreza morirá con los pobres.

Invasores antígenes o antígenos

caen como del cielo,

y el agua se está amargando,

los peces están muriendo,

dicen que no salen

solo cruzan fronteras,

en pequeños sarcófagos de hielo.

Filisteos o filibusteros la misma cosa

de allá

o de acá

quieren contratos

de oro negro, oro verde o amarillo

sin vencimiento

un matrimonio que solo separa la muerte.

No dice nadie que a veces los mismos

Atlánticos son anti atlánticos

que se juntan con los 

pacíficos

para dar el golpe de gracia.

Viva la revolución de los engañados!

Vivimos con muerte segura

y vida insegura

como si fuera segura.

A Monseñor Romero

 

 

 

 

Expiatorio


En la muerte de Monseñor Romero
"Floracion Canicular" Poesia Atlántica y Pacífica 2001)

¡Cómo quisieras que todo hubiese sido un sueño!
Despertar sin esa fantasmagórica pantalla
revoloteando,
y un  incesante sudor helado,
de la misma muerte que invitaste.
Quisieras concluir con ese terrible calvario
que ha ennegrecido tus ojos de desvelo
-diabólico homicida-.
el disparo certero que diste,
lentamente a ti es a quien apaga.
-La ejecución del contrato es tu propio cadalso-.
Hoy  lees a tu víctima
y te repugnas a ti mismo
¿te das cuenta que el dinero no puede comprar la paz?
¡El vive!
Su rostro dulce asoma en la taza de café,
Sobre tu cadáver te sonríe,
Monseñor Romero.

 

 




 


 

 

 

MUJER   Franklin Bordas    

Varona nó! –dijo el hombre-,

-me gusta Miel, -quería decir dulce-,

-la llamaré Flor, -él quería decir, encanto, alegría-,

Sol, o Luna, que inventó para nombrar la luz

admirado de un resplandor, un brillo que irradiaba ella.

Estaba loco buscando el nombre perfecto,

no se parecía a nada conocido.

Dijo: Gacela! Por su gracia de movimientos,

Sinuosa, por las aguas de los ríos,

Preciosa, así le parecía el colorido de las mariposas,

Encina, para decir fuerza,

Llenura, para decir adiós a la soledad,

Seda a lo que él entendía como suave, delicado.

Ah varona, era una palabra que podía ser la original

pero no la explicaba toda.

Tenía que ser, dulce, suave, graciosa, fuerte,

árbol viviente como la máxima expresión de la vida

que él conocía.

Todo era ella.

Ella era todo.

Y se le ocurrió un poema al hombre,

y la llamó ¡Mujer!.

Intoxicados

No es que una rara substancia

nos haya engullido,

es que unas raras ideas

nos han apresado,

el deleite de ser eco de extraños pensamientos

victimas de mensajeros sin rostro

que cuentan

y cuentan historias

sin cesar

nos han ido envenenando 

de forma artera,

nuestros enemigos son científicos,

nos quitaron los miedos

para que no temamos su cercanía,

para mezclarse con nuestras neuronas,

y aceptar vivir,

-si eso se llama vida-

como ellos mandan.

Desvanecidos  Dic.2014

Vivo en una ciudad pequeña

pero con mucha lejanía.

Parece que nos encuevamos.

Pasamos años ocultos

como si nos hubiéramos marchado

fuera.

Pero nó…,

Estamos aquí,

y hasta quizás nos cruzamos

en calles y avenidas

pero de forma tan fugaz

que no nos permite reconocernos

y continuamos recordándonos

con nostalgia.

¿Qué pasa que no nos encontramos?

¿Que nos perdemos como si la tierra nos tragara?

¿Será que mientras algunos recuerdan

otros olvidan?

Esta ciudad aunque no parece

es un laberinto.

Damos vueltas y vueltas por años y años

y jamas nos encontramos.

Managua parece estar embrujada,

pues si alguna vez nos identificamos

en alguna calle,

la sorpresa es que siempre hemos estado

aquí.