El otro Juan

(A mi amigo J.R., víctima de robo de identidad)

Dicen muchos que yo soy el otro.

Aseguran que mi vida no es la mía,

que mi mundo es el del otro.

Han inventado huellas que calzan con las mías.

Cabello que indisolublemente

viene de mí,

porque debo ser, el que dicen que soy.

La voz del otro que solo yo sé que no es mía,

golpea mi corazón.

Los hábitos que dicen tener que tengo,

solo yo sé que son del otro.

¿Por qué me quieren fabricar con tanto ahínco?

Mi cara idéntica al del otro dicen.

Repiten que soy yo.

¿Cómo no saber que yo soy este?

El que me toco.

El que siente.

El que vive su propio oxigeno.

El que no está loco para hacer,

lo que otros dicen que hago.

Allá en las playas de Malibú,

o Clear Water en la Florida me han visto, -dicen-,

pero han visto al otro,

al que dicen que soy,

al que quisiera ser como yo,

al que no puede ser lo que soy,

al que me usurpa pretendiendo ser yo,

al que parece no ser nadie,

incluso, nada,

y del cual me compadezco profundamente.

2012