Capitán con norte perdido

(Floracion Canicular, CNE 2001)

Deambulante por rutas ignotas

que hasta para los pajaros es desafío

te encuentras.

Irremisiblemente perdido,

- capitán de mil navios-.

Jugando con las corrientes

como juegan los niños en las quebradas,

olvidando acantilados,

y peligrosos escollos que amenazan romper

el navío en parpadeo.

Perdido el astrolabio,

 no puedes leer a los astros refulgentes,

y en la bitácora solo rayas disimulos.

Hay sospechas de norte perdido.

La tripulación vive siglos insoportables

Y huele a motín sin que lo notes.

Solo es océano a lontananza.

-Un horizonte que es una raya azul-.

No pierdas tiempo capitán descarriado.

Deja el anís y el vino añejo,

Ya no busques en las estrellas

No busques brújula en los pájaros

ni en los peces que nos salpica,

Capitán no te pierdas en duermevela

buscando el norte,

Miralo!, esta dentro de nosotros mismos.

Debiera ser la Muerte como un Angel rosa (1998)

Debiera ser colorida como el arcoiris la muerte.

Cual velos multicolores flotando al aire

Con desenfado.

-¡Renacimiento!- preferiría llamarla.

En vez de gélida y siniestra,

que fuera tibia y alegre.

Presentarse sonriente e invitante

al dintel de la puerta,

y desde ella con simpatía,

-los ojos tipicamente cargados de cariño,

a modo casi de declaración

te invitara a salir.

Dirías: -esa es la muerte de mi preferencia-,

o, -mi muerte preferida-,

y no le tendrías miedo.

¿Quién diría miedo?

Tan llamativa,

Bieneducada y amorosa!...

Claro, así como el nacimiento es

un angel rosa,

que te invita tocándote como pétalo el alma,

o como el amor,

que te transporta a un paraíso indecible,

aprisionándote voluntariamente,

-y del que no quisieras nunca liberación-,

asi que fuera la muerte quisieras.

Claro. -quién nó-.

Nadie quiere a su muerte

Con arterias de fosforo iluminando

fantasmagoricamente las sombras.

Sin ojos.

La guadaña que amenaza decapitarte

si te resistes,

que toca a la la puerta intempestiva,

con furor desmedido,

hasta resquebrajar las aldabas.

No!..,nadie quiere una muerte así.

Tenebrosa y patética!

Preferiría una dulce invitación telefónica,

y…¿Por qué no decirlo?,

quizás hasta una carta perfumada

y misteriosa.

Talvez un vino a media luz,

Y ella que se aparece sugestiva,

Y casi a ruego,

flotando como en una nube,

te lleva de la mano,

desconociendo hacia donde,

ni cuando es tu día,

ni tu hora.

Pero esa muerte definitivamente

y sin dudarlo,

la aceptas como tu muerte preferida!

GOZO DEL SILENCIO
(Del poemario Floracion Canicular Poesia atlántica y Pacifica, 2001)

Quisiesemos usar las palabras como armas.
A veces deseariamos utilizar el pensamiento,
la idea, como una forma agresiva y neutralizante,
digo, -las palabras y las ideas-
...pero no solo,
también la expresión,
los ojos que fulminen,
-un entrecejo avasallante-,
armas que no sean las uñas ni los puños,
ni los dientes,
sino la risa,
pero...ni la risa completa,
solo la sonrisa y ese aire de triunfo,
no decir nada,
poner de por medio un silencio amenazante,
ni una palabra,
solo lo que tu imaginas que te estoy diciendo,
que te estoy diciendo,
y sufras profundamente por querer oír,
saber de mi boca algo,
que intensamente para mi
es el mayor de los gozos.

Galatea, mujer de sueño (2001)

(a Ivonia)

No fuí yo el que te hizo.

El que dicen que te fue construyendo

hasta la forma de mirar.

El que pasó noches totales de encierro

Y de insomnio

golpeando el marfil

para que tus caderas encontraran

la simetría

y los angulos perfectos.

¡Oh Galatea, ingeniera del amor!

Jamás pude ser yo Pigmalión

tu constructor!

-Cuanta mítica equivocación-

Fuiste Tú, mujer maravillosa

mi forjadora,

que a punto de llanto y súplica,

me enseñaste la aritmética sencilla

de la ternura.

Y con ese lento tejer,

entre tus manos fuiste moldeándome,

deshaciendo como cortinas de brisa

la niebla guerrera de mi alma.

Inentendidos aseveran que Afrodita

puso el rubor en tus mejillas,

pero las puso en las  mias!

Y fueron tus manos revolviendo

lentamente los duros trocitos

de un corazon de obsidiana,

han puesto en su lugar,

la esperanza.

Que ni afrodita ni el Olimpo completo

Ni nadie jamas pudo darme.

Que saben ellos, Gerardo!

(A mi entrañable amigo y poeta Gerardo Hogdson, que ya no vive entre nosotros, Waspam 1976)

En Saulala Sirpi las niñas no sueñan,

¿Cómo pedir que sueñen

si tienen que trabajar para comer?

¿a quienes se les permite soñar?

¿acaso hay que pedir licencia para vivir

Como niño?

¿Qué saben ellos? , -dijiste-

Que saben ellos?

¿nadie les ha dicho que ya no deben morir

Como antes..?

Saulala Sirpi no existe.

Sus fantasmas solo ven pasar

el tiempo.

Bien has dicho Gerardo ¿Qué saben ellos?

Oficialmente Saulala Sirpi recobra vida

-efímera- durante las contiendas politicas.

Los Misquitos y su cementerio

de sueños,

no esperan nada.

Bien has dicho Gerardo

¿Como saber de vida

en el infierno…?.

Me llaman Evidencia (Poesia Atlántica y pacífica 2001)

Me llaman evidencia.

Mientras unos me clausuran

Y tratan de ocultarme en lo mas

recóndito de sus memorias,

otros me buscan afanosamente.

Mientras los eruditos del enmascaramiento

me disfrazan

y van borrando con la prolijidad de una araña

las pistas,

otros las van desmadejando con titánica maestría.

Yo Evidencia, soy invencible!!

Los mas connotados encubridores

me ahogan con toneladas

de historia,

pero yo resurjo inexorablemente.

Y cada vez que asomo,

soy un juez implacable y terrible

para unos,

mientras para otros,

soy un sol radiante y mañanero.