El otro Juan

(A mi amigo J.R., víctima de robo de identidad)

Dicen muchos que yo soy el otro.

Aseguran que mi vida no es la mía,

que mi mundo es el del otro.

Han inventado huellas que calzan con las mías.

Cabello que indisolublemente

viene de mí,

porque debo ser, el que dicen que soy.

La voz del otro que solo yo sé que no es mía,

golpea mi corazón.

Los hábitos que dicen tener que tengo,

solo yo sé que son del otro.

¿Por qué me quieren fabricar con tanto ahínco?

Mi cara idéntica al del otro dicen.

Repiten que soy yo.

¿Cómo no saber que yo soy este?

El que me toco.

El que siente.

El que vive su propio oxigeno.

El que no está loco para hacer,

lo que otros dicen que hago.

Allá en las playas de Malibú,

o Clear Water en la Florida me han visto, -dicen-,

pero han visto al otro,

al que dicen que soy,

al que quisiera ser como yo,

al que no puede ser lo que soy,

al que me usurpa pretendiendo ser yo,

al que parece no ser nadie,

incluso, nada,

y del cual me compadezco profundamente.

2012

Capitán con norte perdido

(Floracion Canicular, CNE 2001)

Deambulante por rutas ignotas

que hasta para los pajaros es desafío

te encuentras.

Irremisiblemente perdido,

- capitán de mil navios-.

Jugando con las corrientes

como juegan los niños en las quebradas,

olvidando acantilados,

y peligrosos escollos que amenazan romper

el navío en parpadeo.

Perdido el astrolabio,

 no puedes leer a los astros refulgentes,

y en la bitácora solo rayas disimulos.

Hay sospechas de norte perdido.

La tripulación vive siglos insoportables

Y huele a motín sin que lo notes.

Solo es océano a lontananza.

-Un horizonte que es una raya azul-.

No pierdas tiempo capitán descarriado.

Deja el anís y el vino añejo,

Ya no busques en las estrellas

No busques brújula en los pájaros

ni en los peces que nos salpica,

Capitán no te pierdas en duermevela

buscando el norte,

Miralo!, esta dentro de nosotros mismos.

Debiera ser la Muerte como un Angel rosa (1998)

Debiera ser colorida como el arcoiris la muerte.

Cual velos multicolores flotando al aire

Con desenfado.

-¡Renacimiento!- preferiría llamarla.

En vez de gélida y siniestra,

que fuera tibia y alegre.

Presentarse sonriente e invitante

al dintel de la puerta,

y desde ella con simpatía,

-los ojos tipicamente cargados de cariño,

a modo casi de declaración

te invitara a salir.

Dirías: -esa es la muerte de mi preferencia-,

o, -mi muerte preferida-,

y no le tendrías miedo.

¿Quién diría miedo?

Tan llamativa,

Bieneducada y amorosa!...

Claro, así como el nacimiento es

un angel rosa,

que te invita tocándote como pétalo el alma,

o como el amor,

que te transporta a un paraíso indecible,

aprisionándote voluntariamente,

-y del que no quisieras nunca liberación-,

asi que fuera la muerte quisieras.

Claro. -quién nó-.

Nadie quiere a su muerte

Con arterias de fosforo iluminando

fantasmagoricamente las sombras.

Sin ojos.

La guadaña que amenaza decapitarte

si te resistes,

que toca a la la puerta intempestiva,

con furor desmedido,

hasta resquebrajar las aldabas.

No!..,nadie quiere una muerte así.

Tenebrosa y patética!

Preferiría una dulce invitación telefónica,

y…¿Por qué no decirlo?,

quizás hasta una carta perfumada

y misteriosa.

Talvez un vino a media luz,

Y ella que se aparece sugestiva,

Y casi a ruego,

flotando como en una nube,

te lleva de la mano,

desconociendo hacia donde,

ni cuando es tu día,

ni tu hora.

Pero esa muerte definitivamente

y sin dudarlo,

la aceptas como tu muerte preferida!

GOZO DEL SILENCIO
(Del poemario Floracion Canicular Poesia atlántica y Pacifica, 2001)

Quisiesemos usar las palabras como armas.
A veces deseariamos utilizar el pensamiento,
la idea, como una forma agresiva y neutralizante,
digo, -las palabras y las ideas-
...pero no solo,
también la expresión,
los ojos que fulminen,
-un entrecejo avasallante-,
armas que no sean las uñas ni los puños,
ni los dientes,
sino la risa,
pero...ni la risa completa,
solo la sonrisa y ese aire de triunfo,
no decir nada,
poner de por medio un silencio amenazante,
ni una palabra,
solo lo que tu imaginas que te estoy diciendo,
que te estoy diciendo,
y sufras profundamente por querer oír,
saber de mi boca algo,
que intensamente para mi
es el mayor de los gozos.

Galatea, mujer de sueño (2001)

(a Ivonia)

No fuí yo el que te hizo.

El que dicen que te fue construyendo

hasta la forma de mirar.

El que pasó noches totales de encierro

Y de insomnio

golpeando el marfil

para que tus caderas encontraran

la simetría

y los angulos perfectos.

¡Oh Galatea, ingeniera del amor!

Jamás pude ser yo Pigmalión

tu constructor!

-Cuanta mítica equivocación-

Fuiste Tú, mujer maravillosa

mi forjadora,

que a punto de llanto y súplica,

me enseñaste la aritmética sencilla

de la ternura.

Y con ese lento tejer,

entre tus manos fuiste moldeándome,

deshaciendo como cortinas de brisa

la niebla guerrera de mi alma.

Inentendidos aseveran que Afrodita

puso el rubor en tus mejillas,

pero las puso en las  mias!

Y fueron tus manos revolviendo

lentamente los duros trocitos

de un corazon de obsidiana,

han puesto en su lugar,

la esperanza.

Que ni afrodita ni el Olimpo completo

Ni nadie jamas pudo darme.

Que saben ellos, Gerardo!

(A mi entrañable amigo y poeta Gerardo Hogdson, que ya no vive entre nosotros, Waspam 1976)

En Saulala Sirpi las niñas no sueñan,

¿Cómo pedir que sueñen

si tienen que trabajar para comer?

¿a quienes se les permite soñar?

¿acaso hay que pedir licencia para vivir

Como niño?

¿Qué saben ellos? , -dijiste-

Que saben ellos?

¿nadie les ha dicho que ya no deben morir

Como antes..?

Saulala Sirpi no existe.

Sus fantasmas solo ven pasar

el tiempo.

Bien has dicho Gerardo ¿Qué saben ellos?

Oficialmente Saulala Sirpi recobra vida

-efímera- durante las contiendas politicas.

Los Misquitos y su cementerio

de sueños,

no esperan nada.

Bien has dicho Gerardo

¿Como saber de vida

en el infierno…?.

Me llaman Evidencia (Poesia Atlántica y pacífica 2001)

Me llaman evidencia.

Mientras unos me clausuran

Y tratan de ocultarme en lo mas

recóndito de sus memorias,

otros me buscan afanosamente.

Mientras los eruditos del enmascaramiento

me disfrazan

y van borrando con la prolijidad de una araña

las pistas,

otros las van desmadejando con titánica maestría.

Yo Evidencia, soy invencible!!

Los mas connotados encubridores

me ahogan con toneladas

de historia,

pero yo resurjo inexorablemente.

Y cada vez que asomo,

soy un juez implacable y terrible

para unos,

mientras para otros,

soy un sol radiante y mañanero.

Parábola de Enuma Elish

Cuando el canto delicado de la nada

Inundaba un cielo

aún sin nombre.

En el entonces de las estrellas,

que apenas amenazaban con incendiarse,

a la manera de libélulas alicaídas

y confundidas.

“Tiempos sin destino aun para nadie”

-dijeron los sabios caldeos-.

En el entonces de las estrellas,

o antes del génesis,

tiempos sin profetas ni profecías

que declararan el porvenir

o las promesas para el universo

nosotros, inespaciales, volátiles y cósmicos,

ya nos sabíamos el uno para el otro.

Paraíso equivocado

Has decidido vivir como divinidad.

Te has programado para ser glorificado.

Exiges postración y rodilla a tus súbditos

De este mundo.

Y pagas en dólares y euros su esclavitud.

Tu lugar del Olimpo es una mansión electrónica

 a prueba de zancudos y otros insectos.

Puedes comprar sin licitar desde imperios

a conciencias.

Afirmas que -todo tiene un precio que puedes pagar-,

y asi lo repiten tus súbditos.

Escuchas nada mas tu interior embalsamado

de errores,

porque has confiscado a los otros el derecho de hablar.

Si quieres reir contratas a los hacedores de risa,

Si quieres llorar,

Llamas a los psicólogos de la tristeza.

Casi todo lo tienes bajo control

en tu pequeño y acondicionado cielo,

ese equivocado paraíso,-altar de tu orgullo-

donde día a día inviertes,

tu propia vida

e inmolas la de los demas.

Que gracia, que luchando a empujones por ganar un lugar en la historia,

Dejes como legado

Muros derruidos,

Fotografias quemadas,

Rencor, dolor, decepcion,

Y un pueblo,

Que lo que menos quiere,

Es recordar

Que alguna vez exististe.

“El hábito, si no se resiste, al poco tiempo se vuelve una necesidad”. San Agustín

 

Malos hábitos

Como vivimos entre buitres,

Nos vamos acostumbrando a ellos.

Observamos la crueldad con que desgarran

De forma casi insensible.

Como el pico aterrador hinca el alma

Más allá de la carne.

Casi sentimos la pasión del depredador,

El olor del miedo

Y la desesperación.

Convivimos creyendo estar fuera de su

Feroz y dañina contaminación,

Pero algo nos va afectando.

De cuando en cuando como que no nos atemoriza

El pensamiento de participar

En sus banquetes,

Respirar su aire nauseabundo,

Y hasta compartir

Sus presas que aun coletean calientes

Y suplicantes.

Vivir entre buitres te hace buitre,

Aceptas una invitación casi ingenua

A sus fiestas,

Sin saber que el proceso de animalización

Ha comenzado en tu espíritu.

Ingrid  ( LA PATRIA SOSPECHADA 2013, FRANKLIN BORDAS LOWERY)

(A Ingrid Betancour)

La princesa de la selva

llora amargamente.

¿Qué extraño sortilegio le habrán dado

que en vez de gozo por su libertad,

se lamenta?

¿Qué brebaje selvático le roba las ansias

de escapar a hombres y mujeres

que cuando libres,

rechazan abandonar las cadenas

y mas bien bendecir el rapto?

Ignoramos si lo que dicen algunos es cierto.

Que Priamo se llevó a Elena o al revés.

Lo cierto es que hay algo,

que hace que captores y víctimas

se esclavicen uno al otro.

¿No se supone que se debe odiar al raptor

que como presa te arrastra

hasta enjaularte con desprecio?

¿Por qué sera que los arrebatados de la vida

 muchas veces en  vez de suplicar

agradecen?

Aquí no es lo de Cólquida donde Medea

quiso aprisionar a Jasón, -aventurero de los mares-,

todo indica que es alreves:

Un hombre sediento frente a una mujer

en cautiverio,

que parece descontenta e incomoda

no con lo que tiene,

sino con lo que ha tenido.

Y el hombre pide agua,  

como cualquier exhausto caminante

en el desierto,

y la mujer que debiera no oir,

como alegan muchos,

descubre su oasis,

donde el se reanima para seguir adelante.

Aunque sea siempre lo mismo:

Un camino en círculos,

buscando paliar una eterna sed,

interminable,

Ella allí encuentra algo inaceptable para muchos,

algo que buscaba sin realmente buscar.

Alli en las montañas al igual que los mares

hay magia y encanto.

¿Cómo imaginar que los aires cálidos y fastidiosos

con perfume de monte y de pájaros ruidosos

Y necios, serían la mejor trampa para el amor?

¿Que las murallas de montañas agrestes

encenderían un corazón cansado y anémico?

Es mentira que la montaña mata

de tristeza!

Mas bien los cerros verdes,

encienden viejos fuegos y olvidados sueños primaverales.

La princesa de la selva esta triste,

brisa del cielo llora dentro de un corazón

destrozado.

Triste con una amarga tristeza.

No la del cautiverio,

sino otra.

Nadie podría haber imaginado siquiera,

que Allá en lo profundo de la selva,

donde hasta los árboles parecen enemigos,

descubrirías la vida.

La princesa de la selva llora amargamente.

¿Qué extraño sortilegio le habrán dado

que en vez de gozo por su libertad,

Se lamenta?

Ingrid  ( LA PATRIA SOSPECHADA 2013, FRANKLIN BORDAS LOWERY)

(A Ingrid Betancour)

La princesa de la selva

llora amargamente.

¿Qué extraño sortilegio le habrán dado

que en vez de gozo por su libertad,

se lamenta?

¿Qué brebaje selvático le roba las ansias

de escapar a hombres y mujeres

que cuando libres,

rechazan abandonar las cadenas

y mas bien bendecir el rapto?

Ignoramos si lo que dicen algunos es cierto.

Que Priamo se llevó a Elena o al revés.

Lo cierto es que hay algo,

que hace que captores y víctimas

se esclavicen uno al otro.

¿No se supone que se debe odiar al raptor

que como presa te arrastra

hasta enjaularte con desprecio?

¿Por qué sera que los arrebatados de la vida

 muchas veces en  vez de suplicar

agradecen?

Aquí no es lo de Cólquida donde Medea

quiso aprisionar a Jasón, -aventurero de los mares-,

todo indica que es alreves:

Un hombre sediento frente a una mujer

en cautiverio,

que parece descontenta e incomoda

no con lo que tiene,

sino con lo que ha tenido.

Y el hombre pide agua,  

como cualquier exhausto caminante

en el desierto,

y la mujer que debiera no oir,

como alegan muchos,

descubre su oasis,

donde el se reanima para seguir adelante.

Aunque sea siempre lo mismo:

Un camino en círculos,

buscando paliar una eterna sed,

interminable,

Ella allí encuentra algo inaceptable para muchos,

algo que buscaba sin realmente buscar.

Alli en las montañas al igual que los mares

hay magia y encanto.

¿Cómo imaginar que los aires cálidos y fastidiosos

con perfume de monte y de pájaros ruidosos

Y necios, serían la mejor trampa para el amor?

¿Que las murallas de montañas agrestes

encenderían un corazón cansado y anémico?

Es mentira que la montaña mata

de tristeza!

Mas bien los cerros verdes,

encienden viejos fuegos y olvidados sueños primaverales.

La princesa de la selva esta triste,

brisa del cielo llora dentro de un corazón

destrozado.

Triste con una amarga tristeza.

No la del cautiverio,

sino otra.

 

Nadie podría haber imaginado siquiera,

que Allá en lo profundo de la selva,

donde hasta los árboles parecen enemigos,

descubrirías la vida.

 

La princesa de la selva llora amargamente.

¿Qué extraño sortilegio le habrán dado

que en vez de gozo por su libertad,

Se lamenta?